Un sueño
No todos los días tengo un relato. Me he dado cuenta de ello. O al menos no todos los días creo que aquello que tenga para contar valga la pena contar. Sin embargo mi sueño, cargado de simbolismo, me ha interesado de tal manera que me creo tan descarado como para contarlo en público.
Dicen que los sueños, esos reales que nos atacan en la cama por sorpresa esperando que nos hayamos dormido para cometer su objetivo, sólo le interesan a quienes los han vivido y no al resto, sin embargo corro el riesgo.
Un muchacho, con no más de 14 o 15 años, ha caído a un río caudaloso con una fuerza en su corriente que despedazaría a cualquiera. Desde arriba, en una especie de gran barranco somos varios los que vemos cómo la corriente se lleva al chaval pero nadie se atreve a lanzarse para ayudarlo, es una muerte segura.
Hasta que surge por detrás de los curiosos un hombre de unos 40 años, de cuerpo delgado, piel un tanto oscura, pantalón de oficina gris y una fina camisa blanca. No sólo se parece, es Barack Obama.
Sin decir una palabra y con la mirada fija en el muchacho que se aleja a velocidades atemorizantes, se lanza al agua. Su camisa blanca se ensucia en aquel río marrón y sus cuerpos son casi imperceptibles opacados por un cielo encapotado de un gris espeso.
Obama, al igual que el joven, se coloca de espaldas y se deja llevar por la corriente.
Tan solo segundos después el hombre da con su objetivo, lo atrapa por las espaldas y deja que el agua los conduzca y los empuje mientras con leves movimientos se guían para tropezar con la orilla en la próxima curva y ponerse a salvo.
